Duermo

Sueños de chocolate caliente en el fogón, volver a casa para encontrar todo
tirado por el suelo, un faro que me guia al purgatorio de putas y alcohólicos.
Todo en desorden en un mundo de pigmeos, puertas corredizas de moteles
baratos, el humo de puros de dictadores promiscuos, niñas con sus cortas
faldas que rozan las rodillas de esto, presidentes derrocados. Un cordel de
hilo mil veces enredado por gatos que ríen, los sueños se desprenden de los
arboles para caer presurosos a tierra.
Mi corona de rey vikingo oxidandose en la nevera, los búhos escondidos en
la biblioteca aprendiendo versos de memoria, encontrar mi cabeza guardada
en tu mesa de noche.

Sigues enfadada porque no despierto de este largo sueño, me sacudes fuerte,
con rabia, con ternura, algunas plumas de mi alas saltan al suelo...No
despierto de este falso, pero agradable sueño.
Mañana al despertar, te dire lo que quieres oir.

Niños del pacifico

El sabor del mar, exhala presuroso por sus poros.
Las formas de mil marimbas, se escapan con
colores extraños, niños tocando violines, niñas
que bailan cumbias, imagenes que se disgregan
entre el oleaje salado.
Las notas reflejadas en sus miradas inocentes
y virginales.

LEPRA

Mientras los gallinazos trazan círculos sobre las cabezas de algunos
adventistas desesperados, llega a rastras una estela de podredumbre,
visión lúgubre, de leprosos supersticiosos, que matan la ansiedad,
masticando dientes de ajo y holganzas de pan, aplicando infusiones de
hierba sobre las costras de sus heridas. Van, a sus aires, por su simple
vida, aunque estén conminados a unos cuantos kilómetros de arena,
bajo la mortífera mirada de unos santos, que les reprochan sus artimañas,
sus actos impúdicos.
Reposando en colchones percudido por el uso, ellos esperan, simplemente
esperan. Con la parsimonia de héroes místicos que son concientes de su
destino fatal, ellos son supersticiosos, incrédulos, acólitos de una peste,
que no es su enfermedad sino una usura de males cometidos. Ellos son los
estragos de la violencia y la ambición, de las aguas turbias de una generación
perdida, que cedió ante la nauseabunda altivez de los dueños del averno.
Solo les resta esperar, como custodios de un tesoro arcano, bajo los rayos de
un árido sol, que les pertenece solo por unas cuantas horas, a que las
campanas del templo, les anuncien un nuevo fin del mundo.

MUJER DE PAPEL

Muchas cosas extrañas y muy pocas divinas, han salido de mi mente para
quedar grabadas en papel. Escribiéndote entre lineas, tratando de hacerte
humana en cada palabra, desvariando en las madrugadas, buscando algo
real en mi inventiva.
Imaginando, creando, pintando sueños con colores vivos, ensayando
sonrisas frente al espejo fragmentado, desempolvando los viejos trajes
de mi abuelo, levantandome a las 10 de la madrugada, para leerte con
los primeros rayos de un impío sol. Volviéndome caminante con causa,
preguntando en las calles por ti, sin que filósofos, payasos, borrachos,
sepan darme razón, de esta mujer inventada.
No logro acordarme, si te vi y te cree o si te cree y te vi. Solo se que te
busco en medio de la gente, en medio de vocales y tildes. Esperando en
mis horas vagas por la realidad lírica, que no seas solo la creación,
resultado de mis alucinaciones. Desvariando me llega un leve vestigio de
tu voz imaginada, tus palabras lanzadas al azar, desde algún recóndito
lugar, suturan mis heridas infectadas.
Yo seguiré escribiendo, esperando alguna señal. Escondiendo dinosaurios
debajo de la cama, liberando animales de una caja de galletas, y
preguntando en las cantinas, a esos duendes seriales, si de casualidad te
han visto pasar por aquí.

NORDICA

Aquella mujer, que mira del otro lado del espejo. Esa mujer, verdugo
de cabello rojo, sostiene en sus manos una hacha, con rastros de
sangre de sus ultimas victimas; pecadores caprichosos de placeres
dionisiacos. Cegado por la polvareda de sus maleficios, mis pies inmunes
a una rápida huida, petrificados ante la voluptuosidad de su cuerpo.
Suspiros nórdicos que cortan mi piel, emanando de ella, el oxido de mis
antiguas heridas. Una niebla espesa va diluyendo los rasgos de mi rostro.
La humedad perfora mis fosas y su imagen se hace cada vez mas fuerte y
real.
El ácido hace efecto, mezclando realidad con paranoia, propiciando un
encuentro ineludible, postergable hasta este instante.
Ella transpasa totalmente el espejo, con la siniestra convicción de mi
muerte en sus manos. Me da un prolongado y rudo beso, acaricia mi
enredado cabello y de un solo tajo, mi cabeza rueda bajo el escritorio.

Foto de Cindy muñoz.

SICODELIA #2

Nada, nada de nada, solo impotencia de lugares sagrados, consagrados a dioses
profanos, cultos de trigo y hierba, desarraigo de vidas comprometidas a distintas
causas, parodiando situaciones lentas y retrogradas. El ultimo rock, esparcido
por bafles grandes e incómodos. Tendencias suicidas esparcidas en bolitas de
chiclet, crayones rotos por mujeres celosas y virginales. Solo, en los tiempos de
la inquisición, derritiéndome en tonos pastel, lo opacidad de las dunas de un
desierto mental, se esparcen con virus asesinos y cordones de converse que se
desamarran con suma facilidad. Rotos en las paredes que transportan emigrantes
de habla oriental, de artes marciales ancestrales y galletas oreo, que se pegan al
techo de cuarto, el efecto del opio solo transpasa la puerta del baño, buscando
vomitar las injurias de tus besos malvados, una linea de caracoles, escalando las
paredes que se agrietan por el moho de la madera. Se aproxima una tormenta
de caramelos, sacamuelas de tamaños gigantes, se aproximan raudamente a la
ciudad de los corazones rotos, tratando de derrumbar el hotel de los mil pesos.
Nada, solo ocio, solo ineptitud entre mis dedos consumidos por mis dientes
carnívoros y filosos. Escapando por medio de palabras esdrújulas, olvidando
muchas tildes, pronunciando sin acentos, amando un poco menos, que ayer.
Se cae los cuadros, los vidrios se esparcen por un piso sucio, con plumas de palomas
prisioneras de ollas que se oxidan a la quinta lavada.
Nada, el aburrimiento, pasa lentamente burlándose por un chiste racista que le
contó la fatalidad chiquita, atravesando la pared, la fuerza aumenta a cada instante,
adquiriendo una proporciones inteligentes. Y hay esta Cantinflas, hablando entre
aguardientes con Mr T, sobre cuantas mutaciones aguanta Manimal en una noche
de borracheras, con las putas de la casa de los cocos.
El vigilante chino, que custodia el castillo de Blanca nieves, hecha llave a la reja,
anunciando que el horario de visitas se acabo y que le dieron dos somníferos a cada
enano, para que no causaran mas problemas...y la nada sigue sin producir, sigue de
mantenida de mi mente en blanco.

ALMOST BLIND

No existe tiempo, el espacio se vuelve mas y mas pequeño, a medida
que te observo, vidas pasan, la gente pregunta, y tu llegas sin avisar.
Prolongando una agonía que se a vuelto eterna. Llegas y no se como
mirarte, las palabras huyen desnudas. Y tu sigues impetuosa, bella,
inmortal, mientras yo, me muero por observarte y perderme entre tus
pupilas...Solo mirame y tal vez, me iré tranquilo.